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Une plume...

 Une plume ? Quoi de plus léger…
Elle est, pour que l’oiseau puisse voler.
Celle d’un ange, on l’imagine pareille à un duvet,
Et colorées sont celles du perroquet.
Effilées, elles font la queue du Quetzal.
Frappé par la mythologie l’étrange animal,
Le paon, aux longues plumes marquées d’yeux,
Faisant sa roue devint le symbole des orgueilleux…

Insignifiante, quand elle est isolée
Elle ne peut du souffle du vent,
Qu’en subir les caprices du moment.
Poids négligeable dans son assemblée
Seuls les initiés savent qu’il faut la ménager
Sinon de tristes regret ils devraient risquer.
Après le calame, du Scribe figé dans sa sculpture
Elle prolongea la main du poète dans son écriture.

Des plus immenses voûtes de pierre antiques
Aux arcs brisés des cathédrales gothiques
Un prisme de pierre, modeste ou armorié, inséré
En fin d’ouvrage figea ces pierres taillées pour l’éternité.
Mais que ce simple objet vienne à être ôté
Et toute la gigantesque masse sera écroulée…
D’une grande œuvre aux allures divines
Ne succèderont que de pauvre ruines.

 C’est dans le détail que le Diable se cache
Afin de mieux compliquer notre tâche.
Il profite de notre insouciante négligence
Pour s’assurer pleinement de notre déchéance
Et se réjouir de voir si bêtement détruit
Dans la ruine ou les flammes
Ce qu’a grand peine, l’homme et la femme
Ont construit…

On a trop tendance à oublier
L’importance des petits riens.
Qu’ avec dix as de bronze, on eut un denier,
D‘argent. Qu’avec un sourire, un ami se retient.
Que de petites attentions  envers l’être aimé
Nous assure, un peu, de l’amour sa continuité.

Qu’ un simple geste, un signe de la main
A un, une inconnue croisé sur le chemin
Peut faire survivre un espoir en l’être humain…

Une plume, c’est tout et rien
Comme tout objet elle n’est
Que ce que celui qui en à l’usage en fait.

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